Campo de Luelmo, que ves
desprotegido y ajado
a la vez;
tiene historias y riqueza
del venturoso pasado
de un ayer.
Esas fuentes cristalinas,
rústicas y embriagadoras
como ven;
han saciado, sin demora,
cuantas veces, a la hora
nuestra sed.
Las fuentes de nuestros
campos.
Siempre abiertas y dispuestas
al latir,
de vaqueros y pastoras,
que a su vera han sellado
su sentir.
Para las citas campestres
de tertulias y romances,
buen lugar.
¿Quién no tiene algún recuerdo
de una tarde misteriosa,
e ideal?
Las jóvenes, a su lado,
sentadas y complacientes
con amor;
bordan en su ajuar preciado
algún motivo guardado
con rubor.
lleva el agua milagrosa
de verdad;
el zagal a la mocita
que recibe, ruborosa,
sin maldad.
Fuentes, que a merced del tiempo,
castigue el frio, viento,
o calor;
siempre abiertas, con ternura,
mitigando del labriego
su sudor.
Nuestras fuentes,
ignoradas
del sufrido caminante
al pasar;
pero, que bien las conocen
los pastores y vaqueras
del lugar.
Centenarias. Apacibles.
Misteriosas. Impasibles,
que nos dan
lo mejor y más preciado
que la vida nos exige,
sin dudar.
Esa riqueza extendida
que a nuestros campos dan vida
e ilusión
de manera preferente,
tengamos siempre presente
con rigor.
Son nuestras fuentes de
vida,
a la vista o escondidas
al albor.
Un legado del pasado,
que quizá no comprendamos
su valor.
Como los nuestros se
fueron,
también nosotros iremos
sin tornar.
Pero las fuentes, seguro,
desafiando el futuro
seguirán.
Para bien y regocijo
de todos los descendientes
que vendrán;
y sigan siendo la joya
de nuestros campos de Luelmo.
¿Quién da más?
Obdulio
15 agosto 2019
